Вот уже другие ветераны, —
Не мировой, совсем другой войны.
Крещённые огнём Афганистана
И тоже со следами седины.
От тех, они значительно моложе,
Но те же боевые ордена на их груди,
Как и медали, тоже.
Война — она была и есть война.
И вот они — сыны, отцы и деды,
Три поколенья сквозь огонь прошло,
В святой и незабвенный День Победы
Молчат и вспоминают о былом…
О тех друзьях, что пали смертью храбрых,
Их поминают, как заведено.
И вспоминают в песнях добрых старых,
И в память их пьют горькое вино.
И, выпив молча, за друзей погибших,
За заживо сгоревших под огнём,
Смахнут слезу, что по щеке скатившись,
Блестнёт на солнце тихим мирным днём.
Не всё тогда решила славная Победа,
И всё не так, как каждый ожидал,
Простите нас, отцы, простите, деды,
За то, что вновь и он и я стрелял…
За то, что вы клялись тогда в Рейхстаге
За вечный мир без крови на земле,
Подписан мир формальный на бумаге,
Но мир, как жил, так и живёт во зле.
Мы никогда не взяли бы оружие,
И наш солдат не стал бы убивать,
Но ведь кому-то это было нужно, —
И нам пришлось, да, нам пришлось стрелять….
Что ж, не вините нас, мы — ваши дети,
Мы — тоже ветераны, как и вы.
И вы, и мы — за это всё в ответе,
И вы, и мы — в своём правы.
Дай Бог, чтобы земля без ласки не страдала,
Чтоб руки крепкие мужчин
Не в ствол оружья вкладывали силу,
А в плуг и в мирный гул машин.